tag:blogger.com,1999:blog-25034478155879191822024-03-17T20:04:01.459-07:00En construcciónEscribir todo esto era la única salida que me quedaba.jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.comBlogger1238125tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-23478893505260887062024-03-14T02:41:00.000-07:002024-03-14T02:41:40.857-07:00El cargador<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYWLntaxjaDPVY2P68hrSdMK3UllK4UGrxDbqwvc-6ZUAiLBb_jDdOBHzD7CvDl1wqT_Uy-12OMnyH6jPyaisB-XhWMrORO8o3D9HwLlgebPuH_YQvWKNJy4anDKmC5AKhQCpJd8WHTZTcMokFqFpqgOL-c6QpLBbqphaHVqCaL2eO5tcCYdH-8CU-PnpL/s640/cargador.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="574" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYWLntaxjaDPVY2P68hrSdMK3UllK4UGrxDbqwvc-6ZUAiLBb_jDdOBHzD7CvDl1wqT_Uy-12OMnyH6jPyaisB-XhWMrORO8o3D9HwLlgebPuH_YQvWKNJy4anDKmC5AKhQCpJd8WHTZTcMokFqFpqgOL-c6QpLBbqphaHVqCaL2eO5tcCYdH-8CU-PnpL/s320/cargador.jpg"/></a></div>
Antes de meter cualquier otra cosa en la maleta, antes incluso que acomodar mi lencería fina, meto el cargador del móvil. Sin él no sería nada ni nadie. El móvil es el cordón umbilical del siglo XXI. Todo lo que necesitamos nos llega a través de él. Sin el móvil no seríamos capaces de vivir. Solo falta que nos lo metan dentro de la cabeza, pero tiempo al tiempo. Supongo que cuando nos lo consigan meter ya no tendremos que enchufarlo a la red, bastará conque nos tomemos un café, o una hamburguesa con doble queso, para que sintamos como la batería se nos recarga. Y seguro que el wifi desaparecerá también, y la señal nos llegará como nos llega el aire a los pulmones, o la saliva a la boca. No quiero ser agorero, ni parecer un habitante de las Cuevas de Altamira -aunque a veces lo parezca- pero es que cada día que pasa me gusta más lo antiguo. Todo esto pienso mientras busco como un loco, por toda la casa, el cargador del móvil. Seguro que me lo dejé olvidado ayer en el hotel. ¡No gano para cargadores!jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-14633547991717356272024-03-08T02:26:00.000-08:002024-03-08T02:26:32.253-08:00El incendio<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDFmcnR6vcZ655bu5vZCB4-ggD21J395Rm0lMDgzcwWPld-Ze1wgtA_-_Wd3RGbNMQCuuvj7U2q9sd0J0Qodrdz3dFsYysfjX8eEzceSxX9PRiZ1wbTebCE2cUUvVOAX6wQy933sz1taRsb2IJjpPqLDmYZwTtMuEMNST5acEuguzvt4rQH1YuB9bUjn3h/s1138/lazonegro.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="1138" data-original-width="757" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDFmcnR6vcZ655bu5vZCB4-ggD21J395Rm0lMDgzcwWPld-Ze1wgtA_-_Wd3RGbNMQCuuvj7U2q9sd0J0Qodrdz3dFsYysfjX8eEzceSxX9PRiZ1wbTebCE2cUUvVOAX6wQy933sz1taRsb2IJjpPqLDmYZwTtMuEMNST5acEuguzvt4rQH1YuB9bUjn3h/s320/lazonegro.jpg"/></a></div>
El teléfono sonaba con urgencia. Sonaba y sonaba sin encontrar respuesta. El fuego crecía y los bomberos tardaban en llegar. Al parecer, otro fuego en un viejo desguace de vehículos tenía ocupados a gran parte de sus efectivos. Mientras las llamas ascendían por el lateral de la vivienda todo parecía en calma. Todo a excepción de los fieros perros de la finca que ladraban enloquecidos. Un vecino, joven y fuerte, quiso trepar por la pared de hormigón que protegía el amplio perímetro de la parcela, pero las concertinas que protegían los altos muros se lo impidieron. El avance del fuego era sobrecogedor. Los vecinos de la urbanización, arremolinados en torno a la finca, observaban aterrorizados como, de entre las llamas, surgían pequeñas explosiones. Las impresionantes medidas de seguridad que ostentaban aquellos vecinos venidos del este, que no solían relacionarse demasiado con el vecindario, siempre les habían sorprendido. El fuego, inexorable, proseguía su avance. Cuando llegaron los bomberos el fuego ya se había adueñado casi por completo de la casa. La puerta blindada parecía inexpugnable. Alguien dijo que la familia venía de un país en el que no se puede disentir. Un país en el que solo se puede opinar tal y como dice la televisión. Un país sometido, al que, al parecer, aquellos sigilosos vecinos no habían querido someterse.
jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-60590902415755887002024-02-16T00:37:00.000-08:002024-02-16T00:42:14.061-08:00Vivo y hago<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk5kzna6akN3X98huy2PbfpL2eZbgywqhDHEFkJ3SW9PI8L1r1v16-YVT0ckN_pt7PBlDOgceRv1PkvPnRb9P8FL2c5AGiE05G9GqGIIdB1jpfmEu6LR-2GgNE17o8W_tiWdzPm_W6wqC0MSbXhfHds1Ngb9fuImECI9Xtsn8ViqLV4Pl6TD5g0MKFHELS/s640/bla.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="481" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk5kzna6akN3X98huy2PbfpL2eZbgywqhDHEFkJ3SW9PI8L1r1v16-YVT0ckN_pt7PBlDOgceRv1PkvPnRb9P8FL2c5AGiE05G9GqGIIdB1jpfmEu6LR-2GgNE17o8W_tiWdzPm_W6wqC0MSbXhfHds1Ngb9fuImECI9Xtsn8ViqLV4Pl6TD5g0MKFHELS/s320/bla.jpg"/></a></div>
Cuando me pongo a dibujar, hacer collages, o esculturas, olvido patrones, reglas, y normas para adentrarme, sin ataduras, en mi propio y caótico mundo creativo. El niño loquito que habita en mí, y que cuido y mimo como se merece, juega con las formas, los colores, las dimensiones, los materiales, y las palabras en busca de lo inexistente para darle forma temporal, antes de regresar nuevamente a la inexistencia. De la intrascendencia a la inexistencia hay, por consiguiente, un solo paso. Lo efímero de lo que hago es la forma de representar lo efímero de mi propia existencia. Hacer, por tanto, es vivir. Vivo, luego hago. El resultado, o el valor que se le otorgue, o adquiera cada creación, depende en exclusiva del ojo ajeno; del molde único y singular que condiciona cada mirada. Toda mirada juzga y dicta sentencia.jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-48173496362902172762024-02-08T04:49:00.000-08:002024-02-09T01:17:56.767-08:00El mal amor<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7E3Nqe1Aylt4Wr5Dh1i37PqKDrfTMCBiT6ZFjdbDkuGrmOPxW4bZLXyP7QN7LDK2PQPQeBz0DMNQd1DcKwGUmyny0F7CyDHMZbH0FRlRf90rECyOD-TYO_w93pUa6dtwEQOY3h_L-Uql8G-iJ5rot7JicKh4z5H-NMzI9Do9eQxDUt5_xbo4FuIkTShyF/s640/atardecer.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="504" data-original-width="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7E3Nqe1Aylt4Wr5Dh1i37PqKDrfTMCBiT6ZFjdbDkuGrmOPxW4bZLXyP7QN7LDK2PQPQeBz0DMNQd1DcKwGUmyny0F7CyDHMZbH0FRlRf90rECyOD-TYO_w93pUa6dtwEQOY3h_L-Uql8G-iJ5rot7JicKh4z5H-NMzI9Do9eQxDUt5_xbo4FuIkTShyF/s320/atardecer.jpg"/></a></div>
Con dificultad, abrió la puerta y encendió la luz. La casa le pareció un vil congelador. Arrastró un silla de la cocina y se derrumbó sobre ella. Como pudo, agarró su móvil con la mano izquierda y, usando únicamente su dedo índice, atinó a marcar el número de su madre. Su madre había fallecido varios años atrás pero aún figuraba en su agenda. El tono sonó como muy lejano, como si la llamada se hiciera a los confines de la galaxia. Y una voz femenina, aunque algo ronca, respondió: -Dime Raúl. Raúl se quedó de piedra, tan de piedra como la lápida que él mismo había elegido para ella en aquella cutre funeraria de Caraponte. -¿Cómo estás, mamá? -acertó a preguntar sin saber muy bien si aquella conversación era real o tan solo fruto de su imaginación. -Más muerta que cuando me dejaste, pero sigo esperándote; sé que ya no tardarás en venir a por mí. -Imaginaba que lo sabrías, le respondió Raúl. Eras la única persona que me entendía. -No tardes, cariño, que aquí hace mucho frio -le suplicó su madre. Raúl, sin pensarlo demasiado, cerró la puerta, se acercó a la encimera y abrió el gas de los tres quemadores. Cuando escuchó el sonido del gas y percibió el olor dulzón y caractarístico del butano, se sentó plácidamente a esperar. Antes de reencontrarse con su madre, aún alcanzó a mandar un wasap a su exmujer: "Hola Marta: ahora es cuando me alegro de que no hayamos tenido hijos. Lo he dejado todo a tu nombre. Espero que sepas disfrutar la vida como yo no he sabido. Pese a que todo estaba a nuestro favor, no supimos amarnos."
jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-42376010994465239772024-01-17T01:41:00.000-08:002024-01-17T01:41:57.151-08:00El calentón
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit5KOg0cvXDTh6tG-5_GtQdAujzoPBT2jjsT9oTkwWDmKUcb_q8-nhUGdy5J-ajkKqdxGGB9pZNxyAnuoVBvXk15usn-bz8KSf2ZYAXwSCIsFOSxqEYhFtQdnPOsaZIVI16nPLzNHXZKdAVsH0lUhdWllEoSSUhkZh3ndPFt26AZwlzffurGfv02PEB_42/s640/fuego.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit5KOg0cvXDTh6tG-5_GtQdAujzoPBT2jjsT9oTkwWDmKUcb_q8-nhUGdy5J-ajkKqdxGGB9pZNxyAnuoVBvXk15usn-bz8KSf2ZYAXwSCIsFOSxqEYhFtQdnPOsaZIVI16nPLzNHXZKdAVsH0lUhdWllEoSSUhkZh3ndPFt26AZwlzffurGfv02PEB_42/s320/fuego.jpg"/></a></div>-¿Anacleto, puedes venir un momento? -le preguntó Fermín.
-Dime Fer: ¿qué necesitas?
-¿Tú sabes contar? -le preguntó su amigo Anacleto, con cara de pocos amigos.
-Claro, sabes que lo mío son las matemáticas.
-No, no me refiero a contar números, me refiero a contar historias...
-Ah, claro, perdona, pensé que era una cuestión de cuentas no de cuentos -le respondió Anacleto.
-¿Y me podrías contar que rollo te llevas con mi mujer? -le inquirió Fermín.
-¿Pues no sé de qué va ese cuento, ni quién te lo habrá contado, Fer -respondió Anacleto.
-No te hagas el listillo. Lo sé todo -exclamó Fermín, visiblemente alterado.
-¿Y si lo sabes todo, qué es lo que tengo que contarte? -le contesto su amigo.
-¡Como te acerques otra vez a mi esposa te voy a dar una hostía que se te va a parar hasta el reloj! ¿Me has entendido, mamón?
-La fiesta de la empresa se nos fue un poco de las manos. Bebimos demasiado. Pero te juro que estamos muy arrepentidos y que no hay nada entre nosotros. Fue solo un calentón...
Y entonces fue cuando Fermín, en un arrebato de locura, agarró una pantalla de ordenador, y la rompió en la cabeza de su amigo.
Fermin está detenido, a espera de juicio, y Anacleto criando malvas. Las cosas siempre pueden ir a peor.jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-22244994806118762602024-01-11T03:08:00.000-08:002024-01-11T03:08:25.629-08:00Evolución<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDOJiytvWwFtaiCAroLNdVTmcLgkjxWcQwJNXZ5WkDSX7ix5N13x1jQ-mK9kSGeE1uWJFeIiioygZFkthyphenhyphen_aVG1YKS8-yTsHrWK1ZaNvAHNFkPr8AYA3hN0_CZHVk0d5fRvDDFDH8LjQ_7wuJZzPAtbOrhge7LDVYd4lHG8xueezwioho-QP_GvR-HNyCS/s640/horma.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="452" data-original-width="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDOJiytvWwFtaiCAroLNdVTmcLgkjxWcQwJNXZ5WkDSX7ix5N13x1jQ-mK9kSGeE1uWJFeIiioygZFkthyphenhyphen_aVG1YKS8-yTsHrWK1ZaNvAHNFkPr8AYA3hN0_CZHVk0d5fRvDDFDH8LjQ_7wuJZzPAtbOrhge7LDVYd4lHG8xueezwioho-QP_GvR-HNyCS/s320/horma.jpg"/></a></div>
Rompe la horma. Cambia de forma. Deja atrás todo lo que te obstruye. Si lo intentas en serio, verás como lo nuevo fluye.jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-83641027589354578542024-01-04T02:39:00.000-08:002024-01-09T01:10:32.361-08:002.024<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZmuc-9ry4OZZhwgm6giX0aAwqmw4LkK5yYW0G1TYRUa73dQq5xomwoPlazGAgSVSTJtTrKzrKJBfUCMJ_nKxpE4WMsiQo43cMPxZ0A0cn7jpQy3XTzhqbBS29v5N4hZNfjv17a7ju1BmoAaDlepB2Pe-JCklvUOWPn607uG1SiTIxjm7QiZSi8nnkSr5x/s640/camaron.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="567" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZmuc-9ry4OZZhwgm6giX0aAwqmw4LkK5yYW0G1TYRUa73dQq5xomwoPlazGAgSVSTJtTrKzrKJBfUCMJ_nKxpE4WMsiQo43cMPxZ0A0cn7jpQy3XTzhqbBS29v5N4hZNfjv17a7ju1BmoAaDlepB2Pe-JCklvUOWPn607uG1SiTIxjm7QiZSi8nnkSr5x/s320/camaron.jpg"/></a></div>
Recuerdo que de pequeño -hubo un tiempo lejano en el que fui pequeño- me aterraba el año 2.000. El cambio de siglo era un territorio desconocido, abrumador, e inquietante. Llegué a él a la nada despreciable edad de 32 años. Ahora, unas cuantas batallas después, llego al 2.024. Haber llegado ya es un logro. Seguir escribiendo es desfachatez. Seguir soñando es infantil. Pero, pese a todo, lo sigo haciendo. Sigo viajando y admirando el mundo. Sigo creyendo que las cosas pueden mejorar. Sigo soñando, tal vez por simple autodefensa, que la paz y la cordura conquistaran el mundo. Sigo. Sigue. No te pares: "Camarón que se duerme se lo lleva la corriente".jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-33424332210809288642023-12-27T03:00:00.000-08:002023-12-27T04:23:31.418-08:00Respeto, cordura y paz<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ6malaJg60AYUk0q3qi6gDjn5FX8Z9622UkpRH3Dmh66Chcan71J5IdiYhwP_hzWLYCFQ-79-0pv9kcmYjlRZSCOarGsd4bmSTIU1kxOGJRTgM4fw7gGrsKU9pXXJB9k5Ayk19VT3MST2x4TYelWzIh9zhNLnlCc-DUZ7-IMWds-KmYABnYXIyEzhVXXS/s640/paz.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="430" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ6malaJg60AYUk0q3qi6gDjn5FX8Z9622UkpRH3Dmh66Chcan71J5IdiYhwP_hzWLYCFQ-79-0pv9kcmYjlRZSCOarGsd4bmSTIU1kxOGJRTgM4fw7gGrsKU9pXXJB9k5Ayk19VT3MST2x4TYelWzIh9zhNLnlCc-DUZ7-IMWds-KmYABnYXIyEzhVXXS/s320/paz.jpg"/></a></div>
-¡Papá!: ¿Qué le vas a pedir a los Reyes Magos? -me pregunta mi hija Ana María.
-Que el año que viene venga cargado de paz para todos.
-¿Se puede pedir eso? -me replica, extrañada.
-¿Acaso podríamos pedir algo mejor? -le respondo.
-¡Pues yo quiero pedir eso también, papá! -me dice regalándome una mirada tan dulce como el almíbar. -¿Escribimos la carta? -me exige metiéndome prisa.
-¿Pero no le habías escrito ya la carta a los Reyes Magos? -le pregunto a mi pequeña.
-Sí, papi, pero la tuya me parece mucho mejor...
jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-10175483924937414832023-12-19T03:59:00.000-08:002023-12-19T04:00:01.328-08:00Año nuevo a la vista<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuAmUPRGcOicFjIY8b0A7cPD8er6Zg-xHt3JZlXhFQSz6hyphenhyphenk3pP4wiKyHrmbKSp5JAo5wLwWZIwZXYT5q_dxaOpNr3VYAo_DXGoikml5MtqU0Th4-UjIEcoI2Xlt22dBKSDnGSAUToqYpAh3XrbwT-RKoQX5tXwqlWDn-HgO4fptao6nekEJvLrywyfT7A/s1024/navidad21.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="1024" data-original-width="768" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuAmUPRGcOicFjIY8b0A7cPD8er6Zg-xHt3JZlXhFQSz6hyphenhyphenk3pP4wiKyHrmbKSp5JAo5wLwWZIwZXYT5q_dxaOpNr3VYAo_DXGoikml5MtqU0Th4-UjIEcoI2Xlt22dBKSDnGSAUToqYpAh3XrbwT-RKoQX5tXwqlWDn-HgO4fptao6nekEJvLrywyfT7A/s320/navidad21.jpg"/></a></div>
Al almanaque le quedan cuatro siestas. Los grandes almacenes se frontan las manos. Las tarjetas de crédito echan humo. Y el año que viene, bisiesto para más señas, asoma entre guerras, enfrentamientos, odio, y desmotivación. Esta mañana la noticia es que otro volcán, en Islandia, ha entrado en erupción. Eramos pocos y parió la abuela. La cosa no está como para tirar cohetes, pero tendremos que echar mano del refranero para consolonarnos: "Al mal tiempo buena cara". Pese a todo, yo prepararo mi plan de trabajo para el 2024 con ilusiones y estrategías renovadas, ultimo la publicación de un nuevo libro, o tal vez dos, sigo dibujando como un niño con falta de abrazos, y pienso en redoblar esfuerzos para llegar a más personas y a más lugares. Cuando la cosa se pone cuesta arriba no queda más remedio que levantarse del sillín, y pedalear con más energía, y no achantarse. La vida de hoy es una vida circense, que huele mal, rodeada de leones, y con la banda sonora de un redoble de tambores donde un hipotético presentador nos grita a los cuatro vientos: ¡Más difícil todavía, y, ahora, señoras y señores, sin red! Pues eso...¡Felices Fiestas y poronporonpompero!jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-85642653006185881582023-12-15T01:10:00.000-08:002023-12-15T01:20:47.517-08:00La prueba del coronel
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs410TyO8oYcExwwJZjXRNPQe3vdjuslGT199aX3PIFsNEsvMmTfReD1cE_hTwK1mPcO1pr2qbEYR84qoMTkU-8Kbf5VWg16cFFrE2BZxjngqGRwgegOBhQcSo30FpPmsviShfQG2pBJ4rtvW03blaMtIF8rysTaY6UkaI3VVp2qxSCAOf9xnuvNBXiI3p/s640/camarero.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="423" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs410TyO8oYcExwwJZjXRNPQe3vdjuslGT199aX3PIFsNEsvMmTfReD1cE_hTwK1mPcO1pr2qbEYR84qoMTkU-8Kbf5VWg16cFFrE2BZxjngqGRwgegOBhQcSo30FpPmsviShfQG2pBJ4rtvW03blaMtIF8rysTaY6UkaI3VVp2qxSCAOf9xnuvNBXiI3p/s320/camarero.jpg"/></a></div>Aquel día me tocó a mí. Como exigía el protocolo, me puse mis mejores galas. Tras recibir las debidas instrucciones, me encaminé con la bandeja hacia la plana mayor. Mis pasos se sucedían, uno tras otro, de manera autómata. Aquella misión era de suma importancia ya que de ella dependía la buena alimentación del cuartel. Aquel coronel, que sí tenía quién le escribiera porque todos los días recibía un montón de correspondencia, debía de probar la comida, y dar su consentimiento, antes de proceder a dar de comer a la tropa.
-¿Da usted su permiso, mi coronel? -dije con energía y de manera reglamentaria. -¡Adelante, pase usted joven! -me respondió el gran jefe. -¡A sus ordenes, mi coronel! Aquí le traigo la prueba del rancho del día. Entonces el coronel, que era un señor bonachón, con más horas de vuelo que un viejo albatros, y que parecía que no había roto un plato en su vida, metió la puntita de la cuchara en aquel potaje, la chupó con la lengua, no sin cierto repelús, y con un gesto afirmativo con su cabeza pareció darme su conformidad. -Es que yo no soy mucho de potajes...-dijo para justificarse. Después agarró el tenedor, con la ayuda del cuchillo abrió la pescadilla frita que conformaba el segundo plato, pinchó un trocito pequeño, se lo llevó a la boca y, guiñándome un ojo, lo dio por bueno. Por último, cuando pensaba que procedería a probar el arroz con leche, lo agarró y lo metió en un armario. Yo miraba la maniobra con cierto desconcierto, por lo que el coronel me aclaró: es que mi mujer no me deja tomar postre en casa, así que cuando regrese esta tarde le daré buena cuenta. -Puede usted retirarse joven -me dijo. Y me retiré. Casi cuarenta años después, cada vez que de postre me ofrecen arroz con leche, me sigo acordando de la prueba del coronel.jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-75784230628644028292023-12-13T02:13:00.000-08:002023-12-13T02:18:32.640-08:00Agradecimientos<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgiZvGdtWN0vyUsS_8tKvBzfDwz52e-jfSfRirW4L07EGvYWtSihqXktzcJfvrbUKfMTIAidVo7_Z1XVI5f-PukbdZav9FIhywiiHBCIEgv2CHFTE9cPLH6alv7q2WeNvzXoBdoS6lv3kVc3Yqd1u21ajGFRcOeEUiSgIqLS_GseszdF9m54QJuwaWuY2z/s640/kazajistan1.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="481" data-original-width="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgiZvGdtWN0vyUsS_8tKvBzfDwz52e-jfSfRirW4L07EGvYWtSihqXktzcJfvrbUKfMTIAidVo7_Z1XVI5f-PukbdZav9FIhywiiHBCIEgv2CHFTE9cPLH6alv7q2WeNvzXoBdoS6lv3kVc3Yqd1u21ajGFRcOeEUiSgIqLS_GseszdF9m54QJuwaWuY2z/s320/kazajistan1.jpg"/></a></div>
Soy mucho de agradecer. Le agradezco a la vida todo lo que me ha dado y lo que cada día me da. Siempre, no crean que no, me pregunto los motivos, pero creo que nunca conoceré las razones. Le agradezco infinito a la gente por tanto como me quiere. Agradezco, y extraño, a todas mis amistades de mi segunda patria: México. Le agradezco al mundo por recibirme siempre con los brazos abiertos. Le agradezco a mi equipo, su lucha, su entrega, y su fidelidad. Le agradezco a mi empresa su confianza y todas y cada una de las oportunidades que me ha brindado en estos últimos 29 años. Le agradezco a mi familia su cariño y su apoyo, a pesar de todo el tiempo que les he robado y que algún día les devolveré con creces. Le agradezco a mis lectores por tener la amabilidad de leerme y soportarme. En fin, que hoy me he levantado dando un salto mortal, le he echado un par de huevos a mi sartén, y, como todos los días, he salido al mundo a entregarme en cuerpo y alma a los demás. Gracias por vuestras visitas. ¡Os quiero un montón!jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-7481224237359028102023-12-05T00:56:00.000-08:002023-12-05T00:57:01.103-08:00Otra reunión<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-daewGfaQu6KebdECzBZTDVoOsb54n1NmNLeUR_qSmfuslLIzZpXjxwE9DiDu6wHkGR3I6Z78cOtEhJ0qzpED2EecYZmpZ0Ho0YgVBm_jhOR8VC5agd8SyyWWzRbJBZptbJ_jcxNi_xpr6tNNO-DFEQY2Fyye-jtHX5DMkVaktWsUh9e5hLYw4Dqun7T0/s1005/campeona.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="984" data-original-width="1005" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-daewGfaQu6KebdECzBZTDVoOsb54n1NmNLeUR_qSmfuslLIzZpXjxwE9DiDu6wHkGR3I6Z78cOtEhJ0qzpED2EecYZmpZ0Ho0YgVBm_jhOR8VC5agd8SyyWWzRbJBZptbJ_jcxNi_xpr6tNNO-DFEQY2Fyye-jtHX5DMkVaktWsUh9e5hLYw4Dqun7T0/s320/campeona.jpg"/></a></div>
En quince minutos comienza otra reunión. Vivo asediado por el minutero y por las reuniones. El reloj de mi teléfono, y su maldito calendario, me marcan el rumbo. Soy prisionero de una cárcel invisible. Liberto en un mundo esclavizado. Iluso en un mundo sin ilusiones. Motivador sin motivación alguna. Futbolista caducado. Ecologista defenestrado. Escritor irrelevante. Escultor en excedencia. Político sin partido. Ciudadano sin bandera. Místico sin religión. Filósofo metomentodo. Suena la alarma. Comienza la reunión. Otra interminable reunión. jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-24001490044125934762023-11-28T02:03:00.000-08:002023-11-28T02:18:00.561-08:00El significado<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE6Nbm1uLytUOfr0Unq2SItvfI3N3xO5L-0MW23FJ_uuy5Nq8nBpOgenc5SxcrAT4UE8IZa3NMZMVB86L6n1DpjeHXwWIwpiY-mCBwACuOFWycY4joccGUZVPj5Bf13kkPHT8PUcW6X1XATizN6P3Bj3AjWzwxJGYnDAyCBxnRnZkCdmdCBXUwIM41jJQG/s640/esculturas1.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="507" data-original-width="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE6Nbm1uLytUOfr0Unq2SItvfI3N3xO5L-0MW23FJ_uuy5Nq8nBpOgenc5SxcrAT4UE8IZa3NMZMVB86L6n1DpjeHXwWIwpiY-mCBwACuOFWycY4joccGUZVPj5Bf13kkPHT8PUcW6X1XATizN6P3Bj3AjWzwxJGYnDAyCBxnRnZkCdmdCBXUwIM41jJQG/s320/esculturas1.jpg"/></a></div>
A menudo me preguntan por el significado de mis esculturas, de mis dibujos, y de mis collages. -No sé qué significan -les respondo sin titubeos ni subterfugios. Prefiero que el significado se lo otorgue cada espectador; yo me limito a jugar con las formas y pasar un buen rato mientras las creo. -¿Y qué suelen opinar los espectadores? -preguntan con frecuencia en los interrogatorios. Pues de todo hay, como en botica; hay quienes dicen que son una maravilla y otros a los que les parecen una colosal tontería -les suelo responder. -¿Y tú qué opinas a ese respecto?: -Pues que ni tanto ni tan calvo. Todo el que mira opina. Yo soy de hacer y eso hago. Lo mío es un no parar.jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-32923720707834441922023-11-22T01:46:00.000-08:002023-11-22T01:46:21.992-08:00Mágica simbiosis <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOHABOq4BRX1Yo-5FBm1vCTMSxI6KaLGjgA4BLwqqXtGmbnmQ4jFGVBRClkO10zryC7QmG90dWfuoh4UwVfJEYpgkiil83mCnyQoEC9VPjidSW68M_YuwqhXMjtYlwHMrzCXfTh4KJD6JfLHRsHW5S3xa5i88BeaDN4hm_LtV92pCRFYwxBb9ORIlIcqga/s640/simbiosis.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOHABOq4BRX1Yo-5FBm1vCTMSxI6KaLGjgA4BLwqqXtGmbnmQ4jFGVBRClkO10zryC7QmG90dWfuoh4UwVfJEYpgkiil83mCnyQoEC9VPjidSW68M_YuwqhXMjtYlwHMrzCXfTh4KJD6JfLHRsHW5S3xa5i88BeaDN4hm_LtV92pCRFYwxBb9ORIlIcqga/s320/simbiosis.jpg"/></a></div>
Nunca me parece suficiente. Me exijo tanto que los horarios, las distancias, las temperaturas, y las fronteras han quedado reducidas a meras anécdotas. El mundo es mi ruta y mis clientes, estén donde estén, y hablen el idioma que hablen, mi responsabilidad. Soy tan de ellos como ellos de mí en una mágica simbiosis que nos beneficia. Veo al mercado como un ecosistema cuyo equilibrio ambiental depende del oxigeno que aporta la motivación. De joven quise ser guardabosques y, les juro que, sin pretenderlo, he acabado como guardían de un ecosistema en el que la belleza lo rige y lo impregna todo. jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-16626852196738881932023-11-17T01:12:00.000-08:002023-11-17T01:13:29.359-08:00El botinchao <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN3lwj1HOSIbnSAIy-MRyOpy2Xozif8P07WE-AXfJj9vOtFG3JR3LtNW0DCdQolCl9j1SUgJJnQenWksYvsVusLaNv-zzjO9TXDGWZ1Xra5YDDANkLaNkdCAFf-4oo8WFHyy5K-jrMtY-e2VphQ-kTN_dk47s92rXuw25VYjFPXEiH3b0_YAVuTfRhHOYR/s640/olla.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="493" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN3lwj1HOSIbnSAIy-MRyOpy2Xozif8P07WE-AXfJj9vOtFG3JR3LtNW0DCdQolCl9j1SUgJJnQenWksYvsVusLaNv-zzjO9TXDGWZ1Xra5YDDANkLaNkdCAFf-4oo8WFHyy5K-jrMtY-e2VphQ-kTN_dk47s92rXuw25VYjFPXEiH3b0_YAVuTfRhHOYR/s320/olla.jpg"/></a></div>
Harto como estaba de dietas mágicas, Celedonio Panzzetta Morcillo salió de su casa renegando de su entrenador personal, de su dietista, de su médico de cabecera, de su cardiólogo, de su mujer, y del sursum corda. En un santiamén se presentó en el restaurante "El comilón reprimido" y se zampó una olla de cerdo como la copa de un pino, todo ello regado con medio litro de vino de Jumilla peleón. Para rematar, y sin remordimiento alguno, se zampó un arroz con leche y se pidió un carajillo.
Al salir del famoso establecimiento, en el que el comer y el rascar todo es empezar, se le escuchó decir: -Joder, estoy botinchao.
Y no era para menos...jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-52243436911058350022023-10-31T05:07:00.000-07:002023-10-31T05:07:24.588-07:00Noviembre llama<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdcTUTiPPm7GC7O7IaSSm7Xi5HTEV9rTMZpyGSRgsNCYh96yvooPj6RY8vu01-ylVZq-yhkY0vbrDDq9wgHXfryRjIfAL59OLQXKp5trHYUAQVDDcA8mvZRFsFcAReNkuzzZbqaukL-Zl9y7gnrT3w4H0V41lELwdPxEJTDoLDx00UoOOrvNzYZxVA8AZ9/s640/noviembre23.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdcTUTiPPm7GC7O7IaSSm7Xi5HTEV9rTMZpyGSRgsNCYh96yvooPj6RY8vu01-ylVZq-yhkY0vbrDDq9wgHXfryRjIfAL59OLQXKp5trHYUAQVDDcA8mvZRFsFcAReNkuzzZbqaukL-Zl9y7gnrT3w4H0V41lELwdPxEJTDoLDx00UoOOrvNzYZxVA8AZ9/s320/noviembre23.jpg"/></a></div>
Disculpen un momento, pero en este preciso y precioso momento en el que sentaba mis reales posaderas para escribirles han llamado a la puerta. Era noviembre, ha llegado fatigado, casi a la carrera, para llegar un poco antes y descansar hasta mañana que entra en juego. Noviembre siempre llega fatigado y cansado de esperar. Le he dicho que se ponga cómodo y que nos traíga la paz que octubre no ha sabido gestionar. Me ha dicho que esa es su intención, pero que no sabe por dónde empezar. Le he dicho que, para no perder las buenas costumbres, comience por el día uno y así sucesivamente. Por lo que veo, parece que no viene con ganas de muchas bromas, pero conmigo siempre hay que estar preparado para mis golpes de humor. Al mal tiempo buena cara, amigo noviembre. Échale ganas y traenos un día mejor que otro, que ya estamos hasta el gorro de guerras y de calamidades. ¡Vamos noviembre, que tú puedes!
jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-89169772285327794232023-10-26T01:50:00.026-07:002023-10-26T03:25:30.846-07:00Muerte en las salinas<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihs1OVcLHwJUaAQZURRGn8gSfVwIgmnFMhMUeCXDpcjSLiAe0IMbpcipXqNCzdfjU7cA5YHLVO-DElLZPQ-RsBvqA-d8hkBFBeWHBq6NI6lAeZPMc8VFnyypRc5lcF57zEsXA_9YQYQ01-Pp5YjzY9N2EPQqfRIWFmh_7viWW0cIzovO4591UN50ih0RcK/s640/salinas.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="481" data-original-width="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihs1OVcLHwJUaAQZURRGn8gSfVwIgmnFMhMUeCXDpcjSLiAe0IMbpcipXqNCzdfjU7cA5YHLVO-DElLZPQ-RsBvqA-d8hkBFBeWHBq6NI6lAeZPMc8VFnyypRc5lcF57zEsXA_9YQYQ01-Pp5YjzY9N2EPQqfRIWFmh_7viWW0cIzovO4591UN50ih0RcK/s320/salinas.jpg"/></a></div>
Cómo pasan los años... Es impresionante. Calculo que esto sucedió hace treinta y dos o treinta y tres años. Unos cuantos aventureros e ilusionados miembros de Acción Verde colaborábamos, por turnos durante los veranos, en la acogida y atención al visitante en el Parque Regional de los Arenales y Salinas de San Pedro del Pinatar. Nosotros, tal vez unilateralmente porque no quedaba demasiado claro en nuestro convenio, también nos otorgabamos funciones de apoyo a la guardería forestal. Por aquel entonces la guardería forestal de las zonas costeras de la Región de Murcia era casi testimonial. En una de nuestras rondas de observación y vigilancia comenzamos a observar un gran número de aves muertas, y otras agonizantes, en las orillas de las charcas, entre las que se encontraban garcetas, cigüeñuelas, avocetas, chorlitejos, etc. Rapídamente dimos la voz de alarma a nuestros compañeros del Centro de Recuperación de Fauna Silvestre de El Valle. ¡Algo gordo estaba pasando! Todo apuntaba al botulismo. Necesitabamos recoger todos las aves muertas para evitar la propagación, pero los operarios de las salinas nos impedían el paso. -Esto es una propiedad privada y ustedes no pueden pasar -nos decían. Entonces fue cuando enfurecí. Agarré nuestro viejo Renault 4 y me encaminé hasta el edificio principal de Salinera Española. En la recepción pregunté por el director. -¿Quién es usted? -me preguntaron con desconfianza. -Soy el respondable del grupo de apoyo a la guardería forestal de la Comunidad Autónoma de Murcia -me inventé ese cargo sobre la marcha pero sonó muy contundente. Con cierta desgana me acompañaron a la planta superior. El despacho del director era como el de un ministro, o tal vez más grande, más luminoso, y con mejores vistas. -¿Qué quiere usted? ¿Por qué tanto alboroto? -me dijo con cara de pocos amigos. Y ahí fue cuando me vine arriba. Él, todo un señor maduro y director de una gran empresa, jugando en casa, y yo un joven romántico defensor de la naturaleza, frente a frente, y jugando en campo ajeno. -Pues quiero informarle que las salinas que usted dirige están sufriendo un importante brote de botulismo; cientos de aves protegidas están muriendo, la prensa está deseando saber lo que está pasando, y sus operarios no nos dejan trabajar para erricar el problema antes de que pase a mayores -le dije como si yo fuera un experto en epizotías, o un biológo con mando en plaza, en lugar del camarero metido a ecologista que en realidad era...
-Hagan ustedes su trabajo, pero no alarmen a la población -me exigió. -Lo haremos lo mejor posible -le dije. Durante varios días estuvimos recogiendo aves afectadas para ser tratadas, y retirando cadáveres para evitar la propagación. Contuvimos el brote. Tantos años después y aún lo recuerdo con orgullo. jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-54094506600540492512023-10-20T02:12:00.002-07:002023-10-23T01:34:12.085-07:00Discurso de Homenaje<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_t2GVXbn_49n8U8zg5f7vPzasNDJxvnYYrEWhXXwBay3TO0nvCqjchE6ZmZecgHmEUl1vuErA0zftWhJrNsNTt7CduBKoP_Pzv0Km2bDVkm6mM-3mSoqVbleDeOUTSs53U2fjQSFuYgGFfpmapm9vJbFWDSJI13sYfkN2TRb_MYM_PYbVjA63f7P8Oz9x/s640/homenaje.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="481" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_t2GVXbn_49n8U8zg5f7vPzasNDJxvnYYrEWhXXwBay3TO0nvCqjchE6ZmZecgHmEUl1vuErA0zftWhJrNsNTt7CduBKoP_Pzv0Km2bDVkm6mM-3mSoqVbleDeOUTSs53U2fjQSFuYgGFfpmapm9vJbFWDSJI13sYfkN2TRb_MYM_PYbVjA63f7P8Oz9x/s320/homenaje.jpg"/></a></div>
Todo cambia. Estamos aquí cambiando. De blanco a negro. De risa a llanto. De ser a no ser. Unos luchan para intentar que nada cambie y otros luchan para que cambie todo. Jose Domingo era de los inconformistas. Él quería que las cosas cambiaran. Él quería que lo que no podía ser pudiera ser, por mucho que costara. Yo lo conocí en mi bar. Me acababan de hacer una entrevista en la radio, en la que hablaba sobre nuestras campañas de repoblación forestal, y él, con su cochazo, que casi mete dentro del bar, y su ropa de ejecutivo, entró y me dijo que quería unirse a nosotros: ¡Yo quiero apuntarme para plantar árboles con vosotros! y vaya que sí plantó árboles. Y con su empeño, y con el apoyo de Tahe, montó un vivero. Un vivero que produjo miles y miles de árboles, muchos de los cuales verdean hoy por nuestros montes.
Y ahí fue cuando me fichó para esto de los champús. Durante varios largos años me insitió para que dejara los carajillos y las marineras y me fuera con él. Y ese amigo que nunca se cansaba de plantar árboles se convirtió en mi jefe. Él se empeñó en cambiar mi vida y vaya que si lo consiguió. Jose Domingo era un cabezota incansable. Un luchador. Un idealista. Un soñador. Una persona diferente al resto de los mortales. Era una de esas personas que por distintas, llaman la atención, por tener siempre una visión propia de las cosas. Él cambió mi vida, me cambió de oficio, y, sin pretenderlo, hasta me regaló una familia.
Una familia que va más allá de la familia Magaña, una familia que ha crecido tanto que ha traspasado más de sesenta fronteras, una familia hermosa formada por todos nosotros.
Estamos aquí para homenajear a Jose Domingo Magaña Pardo, uno de los pilares de toda nuestra historia. ¡Ya has vuelto a la tierra por la que tanto has luchado! Descansa en paz. jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-84321983547188223242023-10-16T02:46:00.012-07:002023-10-16T03:02:50.308-07:00Semana Negra<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZqxQqozUHfK1BvMYGL9mttPhDyhjnejU5xbN-HeGxPWp-zWnVZYtgvr6OFUCWHxlbfRKQigwifA0QKEZL8F5T_qL-HiwJ8aB7Dck9HwimF-REtSNbsZVnOxD1s9VZJTcI6n_SlfLrV_gv64VH8G377_rkGTVffDmOwXPzim4qLCarxK4R0Sjr9UlrM6GV/s1138/lazonegro.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="1138" data-original-width="757" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZqxQqozUHfK1BvMYGL9mttPhDyhjnejU5xbN-HeGxPWp-zWnVZYtgvr6OFUCWHxlbfRKQigwifA0QKEZL8F5T_qL-HiwJ8aB7Dck9HwimF-REtSNbsZVnOxD1s9VZJTcI6n_SlfLrV_gv64VH8G377_rkGTVffDmOwXPzim4qLCarxK4R0Sjr9UlrM6GV/s320/lazonegro.jpg"/></a></div>
Acabo de dejar atrás a una semana eterna. De antemano sabía lo que me esperaba, o, al menos, creía saberlo. Hay semanas largas que se hacen pasar por meses. Semanas que desafían a la métrica temporal envidiosas de los meses, y de los años, o de la vida entera. Semanas presuntuosas y egocéntricas. Semanas que osan revolverse contra lo previsible y lo estipulado. Semanas negras, como la pasada. La planificación de mi agenda era la siguiente... Lunes: trabajo con el grupo de Polonia hasta las ocho de la tarde y después firma de libros en la caseta de la editorial Tirano Banderas. Martes: trabajo con el grupo de Polonia. Miércoles: caminata de motivación con el grupo de Polonia en las Calas de Bolnuevo, comida en Mazarrón, y, por la tarde, firma de libros en la caseta de El Corte Inglés. Jueves (Día del Pilar): visita a Cartagena con el grupo de Polonia con comida en los Techos Bajos. Viernes: asistir a la reunión de desarrollo. Sábado: Oficiar, en Jumilla, la boda de mi sobrina. Domingo: simulacro de descanso.
Todo iba transcurriendo según lo previsto hasta el sábado. Para oficiar la boda de mi sobrina me puse bien guapo. Mi idea era no acaparar protagonismo y ejercer como mero conductor de la ceremonia. Los novios, y los familiares y amigos que iban a participar con sus intervenciones, debían de ser los verdaderos protagonistas; pero no contabamos con la lluvia, y la lluvia se presentó. Para que la lluvia no nos aguara la fiesta tuvimos que improvisar sobre la marcha para que todo saliera lo mejor posible. Pese a todo, la boda salió a pedir de boca y mi sobrina Alba, y ahora también mi sobrino José Gregorio, se lucieron radiantes y felices. En la celebración, y en el posterior convite, una chica joven y guapa lucía un pañuelo cubriendo su cabeza. Por desgracia, nos estamos acostumbrando demasiado a ese tipo de pañuelos que rapídamente identificamos como alguién que lucha contra la epidemía del siglo XXI: el maldito cáncer. Pregunté por la chica, que bailaba y se divertía como el que más, y me dijeron que los médicos ya le habían comunicado que su enfermedad no respondía a los tratamientos y que, en cuestión de unos meses, su luz se apagaría para siempre. Me quedé petrificado. Me parecía increíble la actitud que mostraba ante lo cruel de su destino. Ella bailaba, se reía, y se hacía fotos, como si por delante tuviera la vida entera. De nuevo el tiempo entraba en controversia. ¿Cómo condensar una vida entera en tres meses de agonía? ¿Cómo bailar y reír mirando a los ojos de la fría y oscura cara de la muerte?
El domingo, como en una pantalla de las que nos absorben la vida, viró todo a negro. Un mensaje, en el móvil, anunciando la muerte de mi cuñado y amigo Jose Domingo me hizó, entre lágrimas mudas, recordar y ensalzar la figura de alguién que quiso cambiar mi vida. -Te tienes que venir a trabajar a mi empresa- me decía hasta el hartazgo. Por aquel tiempo, él y yo, junto a un grupo de ilusionados jóvenes, luchábamos por un mundo mejor, más sano, y con muchos más árboles en este desierto llamado Murcia. Al final -José Domingo era testarudo como él solo- lo consiguió. Cambié el bar Josepe, por una empresa que fabrica cosméticos. De poner carajillos a vender champú. Luego el tiempo, el destino, o la llamada de la selva, quisieron que acabaramos siendo familia. El domingo, o sea ayer, cerré una semana que, por si sola, bien podría haber durado un mes, un año, o una vida entera. ¿Por qué nos empeñaremos en medir el tiempo mediante sofisticados relojes atómicos en lugar de medir nuestra vida con simples abrazos?
Hoy, discúlpenme, escribo derrotado. No puedo sentirme de otra modo. José Domingo sentía pasión, casi diría obsesión, por plantar árboles. Yo seguiré plantando árboles por tí, amigo. Descansa en paz. jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-73423101608465226302023-10-13T01:41:00.008-07:002023-10-13T01:46:16.115-07:00Salto a la fama<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdsBgvulNV4MmXmCZ_IHiu6PMfKFmKi9OrQfvqybdUHOKZAmp42w410Pqj_97WzsW2MNwnCzJIPeolnvlXTIZ1oumk0xrGPUf7_V_gQm3l5oQn46lvj-2NJIeN929nLcDc99mOUmaGQw6o-z_nfcG4huArqOgLphrNZCMLdpRGjsYzGfpG3oacxD2ePkKB/s1600/firmadelibros.JPG" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="1600" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdsBgvulNV4MmXmCZ_IHiu6PMfKFmKi9OrQfvqybdUHOKZAmp42w410Pqj_97WzsW2MNwnCzJIPeolnvlXTIZ1oumk0xrGPUf7_V_gQm3l5oQn46lvj-2NJIeN929nLcDc99mOUmaGQw6o-z_nfcG4huArqOgLphrNZCMLdpRGjsYzGfpG3oacxD2ePkKB/s320/firmadelibros.JPG"/></a></div>
Ahora que soy más famoso que Murakami tengo que cuidar muy mucho mis publicaciones. No puedo escribir sin ton ni son, a lo loco, y soltando leña a diestro y siniestro. Mi escritura ha de ser más pulcra, más culta, más excelsa, y, si pudiera ser, sin faltas de ortografía. Debo demostrar mis cualidades literarias, mis sobrados recursos estilísticos, y mi agudeza mental, y maquillar, a doble capa, mis limitaciones. Nadie debe de saber que soy un camarero de oficio devenido a vendedor de champú. A nadie importa que fuera o fuese un futbolista tuercebotas, un ecologista venido a menos, un artísta plástico que aborrece el plástico y que se inició en la plastilina. Ahora, por fin, soy un escritor de culto oculto entre una multitud de escritores que firman libros compulsivamente a mi alrededor. En la Feria del Libro de Murcia, firmo, orgulloso, para reafirmarme. ¡Estoy que me vendo encima!jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-41985124972307434142023-10-03T01:28:00.007-07:002023-10-05T02:09:06.118-07:00Octubreando <div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMimd99Bup3v5ty97tW2nbVhMothu6tOyAPaV68ouC_3P_yZ4mY0v_BfBlyO41Bf8TJcpSqW5Rx7jKwZJUpIl3vnj7MFVOOz_w0iCKN8ssm6iNMV2ZJmxsU5m0Ni_YwaNxULgG1LUsB_0m-JKF4hHsX_NX0NdF8BwuAz1ha97HqQR_RkZgSXELgdmU4FFD/s640/octubre.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="558" data-original-width="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMimd99Bup3v5ty97tW2nbVhMothu6tOyAPaV68ouC_3P_yZ4mY0v_BfBlyO41Bf8TJcpSqW5Rx7jKwZJUpIl3vnj7MFVOOz_w0iCKN8ssm6iNMV2ZJmxsU5m0Ni_YwaNxULgG1LUsB_0m-JKF4hHsX_NX0NdF8BwuAz1ha97HqQR_RkZgSXELgdmU4FFD/s320/octubre.jpg"/></a></div>
Recta final. El otoño aún no amarillea. El calor aprieta en Bolnuevo. La depresión posvacacional queda aparcada hasta el próximo septiembre. Del calendario cuelgan tres hojas. Apenas noventa días para dar la vuelta al mundo, o a nuestro mundo. Aún queda tiempo para todo, o para nada. Para hacer lo que aún no hemos hecho, o para romper en mil pedazos la hoja en la que escribimos los deseos de un año que se asoma al precipicio. Camina octubre, a paso firme, cuestionando nuestras fortalezas y nuestra paciencia. Octubre nos pone a prueba, nos examina, nos intimida, nos increpa, nos censura, o nos impulsa silenciosamente hasta la meta. Octubre sabe esconderse como ningún otro mes para manejar los hilos invisibles del tiempo. Nadie repara en la importancia de octubre; de ahí su habilidad para imponer su dictadura sin que nos demos cuenta.jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-8314408625260302312023-09-25T01:37:00.005-07:002023-09-25T01:53:43.139-07:00Ojo a la virulé<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTeEJPanspZ3mFYN3jy6a09UK3X6-mk3kcsSq2PrffhxTVdqMzC1_7hKxClu6A-9Gh3q0pWlZ1BjNZyWGjw8mBytu2YH_bqCKGKgzy4ZjZPWNDt21TAhSZvWc20befqDkiXALaaJIxXENgP6EqIG_8MB-QIStmFOwWiz529ZetOVMfgBO74uoM-m92fRlA/s640/boxeador.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTeEJPanspZ3mFYN3jy6a09UK3X6-mk3kcsSq2PrffhxTVdqMzC1_7hKxClu6A-9Gh3q0pWlZ1BjNZyWGjw8mBytu2YH_bqCKGKgzy4ZjZPWNDt21TAhSZvWc20befqDkiXALaaJIxXENgP6EqIG_8MB-QIStmFOwWiz529ZetOVMfgBO74uoM-m92fRlA/s320/boxeador.jpg"/></a></div>
Desde su creación, allá por febrero de 2.010, este modesto blog ha tenido momentos dulces, y otros malos, como cuando te pegan un puñetazo en el ojo y te lo dejan a la virulé, o a la funerala. Sin embargo, he tomado la determinación de no tirar la toalla. Pienso seguir combatiendo contra mi mismo, pese a que los espectadores-lectores van disminuyendo progresivamente, atraídos por otros formatos más visuales y dinámicos. De este blog han salido muchos relatos que se han ido incorporando a varios de mis libros, por lo que se ha convertido en un maravilloso fondo de armario literiario, y gratuito, accesible a todo el mundo que le apetezca hurgar en mis luchas y en mis contradicciones. Pese a mi edad, que no es poca, sigo siendo un púgil aguerrido con ganas de seguir bailando sobre el cuadrilátero.
jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-18019286489276288082023-09-21T04:02:00.011-07:002023-09-21T04:16:25.754-07:00Adivinanza del camaleón<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9L9KjZs_xC2yxJ8k-20kMN-bH7SWnlDjlnZg-RwhuFyJ5OJo4A-SMM0tJ-B-yxFP9FoNxDbXJ-XeEZCdTfMulhvy3wUWKmFoTauKlMdDjF8QvKOELgss2aSNi88ywPxfk5fe7gqDnWvsZMCSZ2ay1-V_StiIcN5fG1ARlw2wJdKniI5DdkGfvkVTvUjhZ/s640/camaleon.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="485" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9L9KjZs_xC2yxJ8k-20kMN-bH7SWnlDjlnZg-RwhuFyJ5OJo4A-SMM0tJ-B-yxFP9FoNxDbXJ-XeEZCdTfMulhvy3wUWKmFoTauKlMdDjF8QvKOELgss2aSNi88ywPxfk5fe7gqDnWvsZMCSZ2ay1-V_StiIcN5fG1ARlw2wJdKniI5DdkGfvkVTvUjhZ/s320/camaleon.jpg"/></a></div>
Soy lento para lo que quiero. Mi color lo elijo yo. Cuando me aburro, subo a lo alto de un árbol a observar los dibujos que se forman en las nubes, y si puedo, me zampo a alguna mariposa despistada. En tierra me desenvuelvo con más torpeza, pero no me coman de vista. Mi plato favorito son los moscardones; cuanto más feos y gordos mejor. Miro, al mismo tiempo, para adelante y para detrás. Si me quedo quieto no serías capaz de verme. Si te saco la lengua te asustarías: ¿Quién soy?jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-53935167771665770162023-09-20T02:16:00.005-07:002023-09-20T02:20:33.774-07:00Bosnia a la carrera<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBi7TyriP7TKqmH3CK1WgfN2AExcLQAGWnk7_ATSLizXiVP-SxiNSRqNf6nTH0esJLHXqaXtM5D6NTuwMqY9aiNF7pVdfVAMZ4ofxkb9FG9tqDQZvNg7VqyaS77fDf3YwURrzOmqW1aCM_r31AnIrcpZEKRFE85C5JbFq-mqajHmyks_UKGxZcdIMV6fnJ/s640/bosnia3.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="640" data-original-width="453" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBi7TyriP7TKqmH3CK1WgfN2AExcLQAGWnk7_ATSLizXiVP-SxiNSRqNf6nTH0esJLHXqaXtM5D6NTuwMqY9aiNF7pVdfVAMZ4ofxkb9FG9tqDQZvNg7VqyaS77fDf3YwURrzOmqW1aCM_r31AnIrcpZEKRFE85C5JbFq-mqajHmyks_UKGxZcdIMV6fnJ/s320/bosnia3.jpg"/></a></div>
Sarajevo, Vitez, Banja Luka, Mostar, Sarajevo. Musulmanes, ortodoxos, católicos. Prorrusos y proeuropeos. Chicas con burka y en minifalda. Mucho cevapi y mucho burek. Dulces para engordar cien kilos. Bozas fresquitas para el calor. Rezos desde minaretes en tecnicolor. Café turco que se mete entre los dientes. Calor sofocante. Ranas que cantan hasta la desesperación. Souvenirs con mensajes. Ancianos conduciendo viejos Yugo de la época de Tito. Restos de metralla. Avenidas de francotiradores. Zocos laberínticos. Paisajes de ensueño. Autobuses cargados de misioneros cantando hacia Medjugorje. Y esperanza, mucha esperanza. Así he visto Bosnia. jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2503447815587919182.post-63654754949749406362023-09-05T01:16:00.001-07:002023-09-05T01:18:31.083-07:00Palabras envenenadas<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdB3lLrwOLgS8iYfcMHSupk7irwRpX8nm7HF4PRbiDb4F064SX4UmNQYmXXZRg5jduO9U4CvEyAvP8tGKxc4e-Dwk3XD01fzEzx5x5ax9BxFPwohCe68Y6yr22ieCbLrvC4FjlIv1fTXEaCm20EhfRxeSCMwmqLHe6eq8VFMm6gp6O2G_Logc6gK9T7RjM/s640/monotelevisivo.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="585" data-original-width="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdB3lLrwOLgS8iYfcMHSupk7irwRpX8nm7HF4PRbiDb4F064SX4UmNQYmXXZRg5jduO9U4CvEyAvP8tGKxc4e-Dwk3XD01fzEzx5x5ax9BxFPwohCe68Y6yr22ieCbLrvC4FjlIv1fTXEaCm20EhfRxeSCMwmqLHe6eq8VFMm6gp6O2G_Logc6gK9T7RjM/s320/monotelevisivo.jpg"/></a></div>
Le temo a las palabras que, endulzando los oídos, consolidan lo contrario de lo que significan. jfbmurciahttp://www.blogger.com/profile/11478199468950388489noreply@blogger.com0