Mosquitos y alcaravanes

Tumbado sobre el cesped y mirando al cielo pienso que todo está por llegar. Da igual lo vivido o lo sufrido, lo añorado o lo disfrutado, lo creado o lo que aún estoy por crear. Sea cual sea el orden, o el desorden, créanme, todo está por llegar. Divagaba. Lo que ha de llegar llega. Lo que ha de pasar pasa. Lo que sucede, y además con demasiada frecuencia, es que aquello que tanto anhelamos que nos pase tal vez nos esté pasando sin que seamos conscientes de ello. A veces desmerecemos el presente porque nos pertenece. La ficción es una droga que nos endulza el presente. Los sueños nos evaden hasta de la más inhospita de las prisiones. Las nubes se mueven cada vez más rápido y las figuras que voy descubriendo cambian en una especie de metamorfosis gaseosa imprevisible. El cielo es enorme y yo tan poca cosa, y ya tan viejo... Se me ha dormido una pierna y no me quiero levantar. En esas estaba y el sol se fue metiendo mientras una luna llena, misteriosa y ocre, apareció en lo alto. Mis piernas seguían sin responder, o tal vez era yo el que no quería responderle a las piernas. Era verano, entre julio y agosto, y me quedé dormido escuchando el canto lastimero del alcaraván. Lo peor de este cuento es que desperté a medianoche comido por los mosquitos. O por mis dudas...