Pesadilla

¿Quién soy?. ¿Hacia adónde voy?. ¿Qué hago aquí?

Pregunta, a menudo, cuando intento dormir, el personaje animado que habita dentro de mi. 

Tras mucho pensar, sudoroso, confundido, y desconcertado, no sé qué responder y decido hacerme el sueco. Eludiendo las preguntas, en una especie de lucha grecorromana contra el insomnio, doy diez o doce vueltas en la cama. 

Sueño con paisajes graníticos. Con llanuras cerealistas de color amarillo. Con mares en calma chicha. Con un cielo plagado de estrellas. Con mis esculturas expuestas en una sala inmensa del Reina Sofía.

Después, me desvelo y reanudo la lucha. Tras vencer el combate, me siento un espantapájaros en lo alto de Caramulo. Un inmigrante en Lampedusa o Río Bravo. Un estudiante sin beca. Un parado sin subsidio. Un anciano abandonado. Una mujer maltratada. Un niño sin zapatos. Un loco que no está loco.

Nuevamente ese otro yo me susurra al oído: ¿Quién soy?. ¿Hacia adónde voy?. ¿Qué hago aquí? 

Comienza otra pelea. Y doy vueltas y más vueltas. Y sudo. Y me destapo. Y me abrigo. Y vuelvo a sudar. Y me vuelvo a dormir.

Ahora soy un árbol y me vienen a cortar. Siento el hacha fría cercenando mi tronco centenario. Me doblo. Me vencen. Me trocean. Me transportan. Me queman.

Sobresaltado, me incorporo en la cama rodeado de oscuridad y de quietud.

¿Adónde estoy?. ¿Qué ha pasado?. ¿Habrá sido todo una terrible pesadilla?

Las preguntas me siguen llegando como llegan las olas a la orilla de una playa. Miro al techo. No veo nada. La vida es una continua marea de preguntas sin respuestas.

Y la erosión de los porqués nos va matando en silencio.