Erre que erre

Cuando leo a gente que realmente sabe escribir me dan ganas de cortarme los dedos, aunque luego no tengo cojones y lo único que hago es morderme las uñas. No tengo muy claro si lo mio con la escritura es un acto de valentía o, simplemente, una tremenda e inconsciente osadía. Sea cual sea el motivo, ahí sigo yo, erre que erre, empecinado en dar la brasa a los que me rodean, o a los que me leen por pura solidaridad, o por simple curiosidad. Y es que siempre hay almas caritativas que te regalan un lectura a lo tragapavo para quedar bien, y no lo digo como crítica, sino todo lo contrario, por puro agradecimiento, ya que leerme a mí, con todo lo bueno que hay por ahí para leer, tiene su mérito.

Admiro a los escritores y a las escritoras que acarician las palabras dejándolas caer con la suavidad que el viento mece una hoja, y la arranca del árbol, y la convulsiona en el aire, y tras veinticinco triples saltos mortales la deposita en un mosaico dominado por una gama de colores que va desde el marrón hasta al más simpático de los amarillos, formando hoja a hoja y palabra tras palabra, un tapiz tan hermoso como efímero.

A mí me gustaría llegarles, al menos, a la altura de sus zapatos. Aprender de sus pisadas. Seguir su rastro de lejos, para no molestar, como un sabueso de orejas grandes y caídas. Beber de sus fuentes. Escuchar a sus musas. Entender sus posturas. Expresarme con la valentía y la solvencia que ellos emplean.

Pero: ¿qué otra cosa puedo hacer que seguir aprendiendo? De hecho, escribiendo esto, me doy cuenta de que soy un pésimo escritor pero un grandísimo aprendiz. Disfruto del aprendizaje sufriendo en solitario mi torpeza y dando siempre la batalla desde la constancia. 

Erre que erre, erre que erre. Esto no ha hecho más que empezar.