Con Sabina no hay quien pueda.

Hoy, recién estrenada la primavera, y con la venia de Joaquín Sabina, al que admiro tanto -o más- que al tipo que me robó la cartera en el metro de Madrid sin que me diera cuenta, me gustaría escribir el relato más hermoso del mundo.

Como inspiración estoy buscando un motivo, un guión, un recuerdo, una excusa, una venus con curvas de vértigo, o la cara de un cura de pueblo con gafas de culo de vaso.

Un bonito cuento que poder dedicar a mi Gloria, a mi Yolanda, a las locuras de mi padre, a los achaques de mi madre, o a toda mi empresa, que no es mía, pero como si lo fuera.

Este cuento canción no es el típico cuento del bisnes. Ni tampoco una letra olvidada en el cajón de un músico pasado de vueltas. Ni un relicario. Ni el canto de un cisne mudo. Ni un verso converso y perverso. Ni un mensaje dentro de una botella de ron mercada en un chino. Ni un tuit. Ni una lágrima de plástico pegada al rostro de un actor con bombín y chaqué de alquiler. Ni una rueda cuadrada de churros. Ni un novio con granos compuesto y sin novia. Ni un anuncio de Ortopedias Luján liquidando en Groupon sus patas de palo para piratas engominados y Ipad en ristre, con cara de no haber roto un plato en su vida.

Mi universo canción es un western urbano cuyo protagonista es un sheriff anciano con una estrella oxidada en el pecho y un truja humeante en la mano. Con el tonto del pueblo como carcelero. Con un burdel cochambroso con luces de colores y sillones de cuero. Con su Adelita y su Wendy en dos por uno. Con un banco sin fondos. Con una barbería de corte a navaja y un casino en banca rota con sus tahúres zurdos -y diestros- con las cartas marcadas y el dedo índice en el gatillo. Con indios sin indias. Con caballos con pintas. Con buenos y malos. Con retretes con papel del elefante y una vaca que ríe mientras charla con la Mula Francis.  

Este relato canción necesitaría de una lámpara de Alí Babá para alumbrarse sus penas. De otra página en blanco para comenzarlo de nuevo. Del valor de un torero de plaza de tercera. Del sudor de un putón verbenero. De alicientes. De mordientes. De acicate o de un algo, verdaderamente interesante, que contar a la luz de una buena lumbre de madera de encina.

Yo pretendía, esta mañana florida, escribir el relato canción más hermoso del mundo, como cuando el inigualable maestro Sabina le dedica canciones al contoneo de las caderas de una joven latina, o a un viejo poeta pudriéndose a la sombra de un vieja cantina.

Yo sólo quería escribir unas letras bonitas a la reciente llegada de mis cuarenta y seis primaveras, pero, como se puede apreciar, ni de coña.
Contra este Sabina no hay quien pueda. Lo mio es una burda fotocopia. 
¡Qué grande eres Sabina!