Minuto de gloria

De Seix Barral a Seix Barral. "Del camino del perro", de Sam Savage, a "Qué vergüenza", de Paulina Flores. Desde los Estados Unidos de América, hasta Chile. 

Sin pretenderlo, deambulo de acá para allá como un hoja más de las muchas que arrastra el destemplado viento del otoño. Nado entre la caldosa densidad de una endiablada sopas de letras. Caldo caliente de ideas, de experiencias ajenas, que aportan orden al caos, sentido a lo indescifrable, y algo de coherencia a mi arduo y tortuoso devenir. 

Uso a los libros como faros, como antídotos, como medicinas, como brújulas, como combustible, como caminos, como principio y como fin. Y tras esos libros que inundan mi existencia y mis estantes, y vacían mis bolsillos, intento leer en la mente de las personas que los escribieron, en un vano intento por arrebatarles todo aquello que, por las razones más inconfesables, o tal vez tan sólo por su torpeza, dejaron de escribir. Me debato entre el sentido o la incoherencia que descubro entre sus líneas. El blanco sucio, ligeramente ocre, de las hojas, sustenta y da cobijo a todo un compendio de vocales y consonantes que, debidamente ordenadas bajo el criterio del artista, buscan, con ansia viva, una trascendencia que la mayor parte de las veces se les termina resistiendo. 

Abundan en todos ellos: descripciones, diálogos, historias, opiniones, reflexiones, sugerencias, remembranzas, denuncias, hipótesis, dilemas, sospechas, elocuencias, ofuscaciones, insultos, verdades, mentiras, misterios, desvelos, anhelos, añoranzas, indecisiones, miedos, excesos, amores, flirteos, infidelidades, conspiraciones, y dolor. Dolor e inquietud para generar en el lector la curiosidad suficiente para que siga avanzando, para que siga intentando descubrir el sentido de lo allí escrito, y todo únicamente para que el escritor, ese famoso o insignificante escritor, se salga con la suya.

Un libro, trescientos mil caracteres de media, miles de horas hilvanado una historia que, como todas las demás, acaba en un final que da paso a un nuevo comienzo, a un nuevo libro, a un nuevo autor en busca de su obra maestra, en busca de una intrascendente trascendencia que le ayude a saciar su ego, y a disfrutar de ese minuto de gloria que, antes o después, escribiendo o sin escribir, todos deberíamos de alcanzar. 

Y ya, después, uno se muere y ya está. ¡A criar malvas!