Tragedy

Acabo de arrimar yesca a una barrita de incienso. Un foco, con luz amarillenta, alumbra las hojas del último libro de Juan José Millás que estoy leyendo. En la televisión, gracias a Youtube, suenan los Bee Gees. Lo demás está en penumbra, como en un perpetuo atardecer. Pretendo, por medio de este escueto ritual, conectar con mi yo interior en esta desapacible tarde de febrero.

—¿Yo interior? ¿Yo interior? ¿Si estás ahí, manifiéstate?

Silencio. Bueno silencio, lo que se dice silencio, tampoco. Los Bee Gees siguen a lo suyo. ¡Qué envidia de melenas, señor! Y qué pechos descubiertos, sin depilar, llenos de pelo. Antaño, dónde había pelo, había alegría. Ahora ni alegría, ni pelo, ni nada.

—¿Yo interior, estás ahí?

—¡Qué sí, coño! Es que ya le hacen hablar a uno mal y pronto…¡Joder!

—Oye, yo interior, ¿de dónde sacas toda esa inquina? 

—Es que no dejas descansar a nadie. Tú siempre a lo tuyo, y ¡Ale! Cómo si no costara. Siempre tiene uno que estar alerta, y en posición de firmes, cuándo te da a ti la gana.

—Perdone usted, yo interior….

—Con mayúsculas, por favor….

—Perdone usted, Yo interior.

—Ya nos vamos entendiendo…¿Y se puede saber qué es lo que quieres ahora?

—Ando sufriendo perdido en una especie de bucle schopenhaueriano.

—Por lo que veo, vas de mal en peor…lo tuyo es de juzgado de guardia. Por no decir de clínica mental.

—Tengo de todo y nada me llena. De tanto buscar el equilibrio me estoy desequilibrando. No te puedes ni imaginar lo que siento al no sentir nada.

—Al menos escuchas a los Bee Gees, que ya es algo.

—Escucho a los Bee Gees cuando pierdo el norte y no siento nada. Los Bee Gees son mi toma de tierra…

—¿Y no serás un poco gay?

—No, para nada, soy tan sólo un aburrido hetero a punto de recobrar su virginidad. No va por ahí la cosa. No metas a Freud en esto. Creo que padezco de fatiga mental, fruto del elevado estrés que he acumulado durante las dos últimas décadas…

—Pues tómate un año sabático en una isla del Egeo, y replantéate tu futuro.

—Pretendo comprarme una con los royalties de mi último libro.

—Por lo que veo estás peor que la última vez que reclamaste de mis servicios.

—Sí, estoy convencido de que voy a peor. De hecho, he pensado en lo peor…

—Y, según tú, ¿qué es lo peor?

—Lo peor es que llevo escuchando a los Bee Gees cuarenta años y sigo sin entender sus canciones. Y lo mismo me pasa con los libros de Schopenhauer.

—Lo tuyo con los Bee Gees y con Schopenhauer es digno de estudio. Pero es normal que no entiendas sus canciones si no sabes inglés…

—¿Sabes si está vivo alguno de los hermanos?

—No tengo ni idea, yo no soy un periodista experto en temas musicales, soy tu Yo Interior, con Mayúsculas…

—¿Y tú qué rollo te llevas con las mayúsculas? ¿Acaso tienes la autoestima baja que requieres de la magnificencia de las mayúsculas para sentirte más importante?

—Tal vez…Llevo tanto tiempo recluido dentro de ti que ya hasta me haces dudar…

—Pues vaya par que estamos hechos. Mejor sigo disfrutando de los Bee Gees…

—Eso, eso. Y no des tanto el follón con tus dudas existenciales. ¿Acaso te crees el único que las tiene?

—¿Tú también las tienes?

—¡Las misma que tú, so bobo! ¡Si yo soy tú y tú eres yo!

—Somos duales.

—Sí. Sonamos en estéreo dentro de una misma caja.

—¡Cómo mola!

—Pues sí.

—Pues a mí no me mola nada. Esto es una puta tragedia.

—Anda, no exageres, que eres un llorica.